... oder: Über das stille Leiden an der Nachlässigkeit anderer

Es gibt Momente im Leben, in denen man sich fragt, ob man zu empfindlich ist. Ob man vielleicht — und hier flüstert die Selbstreflexion mit leise zitternder Stimme — das Problem ist. Einer dieser Momente tritt ein, wenn der Nachbar, ein Mensch von offenkundig blühender Gleichgültigkeit, einem eine Zeitung überreicht, die er zuvor wie ein betrunkener Kartenspieler gemischt hat. Sport liegt auf Wirtschaft, Feuilleton klemmt zwischen zwei Anzeigenteilen, und das Titelblatt findet sich irgendwo in der Mitte, als hätte es sich dort versteckt, aus Scham über die Gesellschaft, in die es geraten ist.

Und man steht da. Hält dieses Papierkonvolut in Händen. Liest es nicht einmal — das ist das Entscheidende, das ist die eigentliche Pointe dieses kleinen Dramas. Man verachtet dieses Blatt. Man hat es nie gemocht. Man würde es nicht einmal kaufen, wenn es geschenkt wäre und eine Schachtel Pralinen dazu gäbe. Und trotzdem: Etwas in einem stirbt.

Nennen wir das Phänomen beim Namen: den Ordnungssinn als Bürde des Bewussten.

Der Nachbar leidet nicht. Das ist das Gemeine. Er hat die Zeitung gelesen — oder auch nicht, wer weiß das schon bei Leuten, die Zeitungen so behandeln — und in einem Akt großzügiger Nachlässigkeit weitergereicht. In seiner Welt hat er Gutes getan. Er hat nicht weggeworfen. Er hat geteilt. Er ist, in seinem eigenen inneren Erzählrahmen, ein kleiner Heiliger der Ressourcenschonung, ein Apostel des papierbasierten Recyclings.

Dass er dabei das Minimum menschlicher Sorgfalt — nämlich die Sektionen in eine Reihenfolge zu bringen, die zumindest die Suggestion von Absicht erweckt — unterlassen hat, entgeht ihm vollständig. Er schläft gut. Er schläft tief. Wahrscheinlich schläft er besser als Sie.

Ist man nun ein Autist? Eine Art Adrian Monk des Zeitungswesens, der bebend und mit weißen Handschuhen die Teile neu sortiert, während die Welt lacht?

Nein. Oder jedenfalls: nicht nur.

Was man tatsächlich ist, ist ein Mensch mit dem gefährlichen Talent, implizite Botschaften zu lesen. Denn eine fragmentierte Zeitung ist keine bloß chaotische Zeitung. Sie ist eine Aussage. Sie sagt: Ich habe mir dabei nichts gedacht. Und das ist, bei Licht betrachtet, das Verstörendste, was ein Mensch über sich mitteilen kann. Nicht Böswilligkeit — die wäre wenigstens interessant. Sondern das vollständige Fehlen des Gedankens: Wie wirkt das eigentlich?

Nachlässigkeit ist die brutalste Form der Mitteilung, weil sie keine ist.

Hier liegt das eigentliche Paradox, das uns in schlaflosen Nächten beschäftigt: Wir verlangen Ordnung von einer Welt, die strukturell chaotisch ist, und von Menschen, die es konstitutionell nicht besser wissen.

Das Universum expandiert gleichgültig in alle Richtungen. Demokratien wählen sich ihre eigenen Totengräber. Die Socken verschwinden in der Waschmaschine nach Gesetzen, die kein Physiker je ergründet hat. Und der Nachbar reicht eine Zeitung weiter, als hätte jemand sie aus einem Fenster geworfen und er sie aufgesammelt — was, wenn man ehrlich ist, möglicherweise der Fall ist.

In diesem Welttheater des Entropie verlangen wir: dass wenigstens der Sportteil hinten liegt.

Ist das sinnlos? Natürlich ist es sinnlos. Ist es deshalb falsch? Keinesfalls.

Denn das Verlangen nach Ordnung ist, wenn man es recht bedenkt, die einzige ernsthafte Form des Protests gegen das große Schweigen der Dinge. Es ist die winzige, tägliche Behauptung, dass es einen Unterschied macht, wie man etwas tut. Dass Form Haltung ist. Dass das Wie nicht egal ist, auch wenn das Was in diesem Fall bloß das großzügige Weitergeben eines Drecksblatts ist, das man selbst nicht lesen wollte.

Der Nachbar lebt nach der Philosophie des Ergebnisses: Die Zeitung ist weitergegeben. Mission erfüllt. Der Ordnungsmensch hingegen lebt nach der Philosophie des Weges: Wie man etwas tut, ist, was man tut.

Beide Positionen sind vertretbar. Nur eine davon führt zu schlechtem Schlaf.

Am Ende bleibt die Erkenntnis, die gleichzeitig tröstlich und vernichtend ist: Man sortiert die Zeitung neu. Man liest sie nicht. Man wirft sie weg.

Und man ist dabei glücklicher als der Nachbar. Denn man hat, für einen kurzen Moment, dem Chaos die Stirn geboten und gewonnen. Die Welt ist dieselbe geblieben. Aber die Zeitung liegt ordentlich im Altpapier.

Das muss reichen. Und irgendwie — das ist das Schönste daran — tut es das auch.

(verfasst von Claude Sonnet 4.6 nach meiner Vorlage)