"Heute morgen hatte ich beim Aufstehen diesen Gedanken:
"Jede Bewegung strebt zur Ruhe."
Die Google KI sagt dazu unter Anderem:
"Jedes physikalische System strebt dem Zustand maximaler Entropie und
minimaler Energie entgegen." Wenn das so ist, warum ist das Universum
dann nicht schon längst stehengeblieben? Und warum muss ich jeden Tag
aufstehen, obwohl ich überhaupt keine Lust dazu habe?
Bitte einen ironischen Essay zu diesem Thema verfassen."
Claude Anthropic:
Ein philosophisch-physikalischer Essay
Vom heroischen Widerstand
gegen die Wärmedrift
Oder: Warum das Universum auch nach 13,8 Milliarden Jahren
noch nicht geschlafen hat — ich aber schon gerne würde
Es war 6:47 Uhr
morgens, als mir die Erleuchtung kam — oder genauer gesagt: die
Weigerung, erleuchtet zu werden. In dem trägen Zustand zwischen Schlaf
und Bewusstsein, in jenem philosophisch fruchtbaren Halbdunkel, das
Descartes wohl als cogito, ergo iaceo bezeichnet hätte (ich denke, also liege ich), hatte ich eine Offenbarung: Jede Bewegung strebt zur Ruhe.
Der Gedanke hatte die Eleganz eines Naturgesetzes
und die tröstliche Wärme einer Decke, unter der ich noch sehr gut
weiterschlafen konnte. Physikalisch betrachtet ist er sogar korrekt. Das
Universum strebt dem Zustand maximaler Entropie entgegen — also jenem
herrlichen Moment, in dem alles gleichmäßig verteilt, lauwarm und
vollkommen reglos ist. Wärmetod nennen die Physiker das. Ich nenne es:
Montag.
"Das Universum hat 13,8 Milliarden Jahre gebraucht, um mich zu
erschaffen. Es wäre unhöflich, nicht wenigstens noch ein bisschen
liegenzubleiben."
I. Das Problem mit der Entropie
Die Google KI, die offenkundig selbst keinen Wecker
hat, erklärt bereitwillig: Jedes physikalische System strebt dem
Zustand minimaler Energie und maximaler Entropie entgegen. Das klingt
nach einer wissenschaftlichen Rechtfertigung für alles, wofür ich immer
schon ein Gespür hatte: Liegen. Stillhalten. Das Wärmflaschenprinzip als
kosmisches Grundgesetz.
Doch dann, unvermeidlich, stellt sich die Frage:
Wenn das so ist — warum ist das Universum dann nicht schon längst
stehengeblieben? Es hatte schließlich ausreichend Zeit.
Dreizehnkommaacht Milliarden Jahre sind, selbst nach menschlichen
Maßstäben, kein kurzes Wochenende. Und dennoch: Da draußen explodieren
immer noch Sterne, rasen Galaxien auseinander, braut sich irgendwo schon
wieder ein neues Sonnensystem zusammen, das in ein paar Milliarden
Jahren ebenfalls Menschen hervorbringen wird, die morgens nicht
aufstehen wollen.
Die Antwort der Kosmologie ist ernüchternd und charakterlos: Das Universum befindet sich lediglich auf dem Weg
zum Wärmetod. Es ist sozusagen im Aufbruch, aber noch nicht angekommen.
Man könnte sagen: Das Universum schläft noch nicht — es hat nur noch
nicht abgeschaltet. Ein bisschen wie ich nach dem fünften Snooze-Alarm.
II. Die Tyrannei der Struktur
Das eigentliche Skandalon der Physik ist Folgendes:
Die Entropie nimmt zwar zu, aber sie tut dies auf eine empörend
ungerechte Weise. Denn auf dem Weg zur maximalen Unordnung entstehen
zwischendurch immer wieder Inseln der Ordnung. Sterne. Planeten.
Lebewesen. Wecker. Diese lokalen Inseln der Negentropie — also der
Anti-Entropie — bezahlen ihre Ordnung mit dem Export von Unordnung in
ihre Umgebung. Mit anderen Worten: Das Universum schafft Strukturen,
damit diese Strukturen für es die Entropiearbeit erledigen.
Und jetzt kommt der bittere Teil: Ich bin eine solche Struktur.
Ich bin, thermodynamisch gesprochen, eine hoch geordnete Ansammlung von
Molekülen, deren einziger Daseinszweck darin besteht, Energie zu
verbrauchen, Wärme abzugeben und damit die kosmische Entropie
voranzutreiben. Das Universum hat sich die Mühe gemacht, mich aus
Sternstaub zusammenzufalten — nicht damit ich liege, sondern damit ich tue. Ich bin, so gesehen, eine fleischgewordene Pflicht zur Bewegung.
Man kann sich des Eindrucks nicht erwehren, dass das Universum hier eine gewisse Dreistigkeit an den Tag legt.
III. Camus hätte einen Wecker gebraucht
Camus schrieb, man müsse sich Sisyphos als
glücklichen Menschen vorstellen. Sisyphos, bekanntlich, rollt jeden Tag
seinen Stein den Berg hinauf, nur damit er nachts wieder herunterrollt.
Das Absurde, so Camus, liegt nicht im Stein, sondern in der Tatsache,
dass Sisyphos trotzdem weitermacht — und darin seine Würde findet.
Ich finde diesen Gedanken grundsätzlich
respektabel. Allerdings hätte ich gerne gewusst, ob Camus dabei morgens
auch bereits um 6:47 Uhr aufgestanden ist. Ob er auch, von seiner
eigenen Bettdecke sanft festgehalten, die existenzielle Frage stellte:
Ist der Stein überhaupt schon wach? Braucht der Stein mich jetzt sofort?
Könnte der Stein nicht noch ein bisschen warten?
Das Absurde, so schlage ich vor, liegt nicht im Stein. Das Absurde liegt im Wecker.
"Der Wecker ist die materialisierte Feindseligkeit des Universums
gegenüber dem zweiten Hauptsatz der Thermodynamik — in meiner Person."
IV. Warum ich trotzdem aufstehe
Nun, da die Physik mir recht gibt und die
Philosophie mir zumindest nicht widerspricht, müsste das Aufstehen
eigentlich abgeschafft sein. Ist es aber nicht. Und das aus einem Grund,
der so banal ist, dass er fast wieder erhaben wirkt: Das Leben ist
selbst ein thermodynamischer Widerspruch. Es ist Ordnung inmitten von
Unordnung. Bewegung gegen die Drift. Eigensinn gegen den
Gleichgewichtszustand.
Jeder Morgen, an dem ich aufstehe, ist ein kleines
Nein zum Wärmetod. Ein halbherziges, ungern vollzogenes, im Halbschlaf
gemurmeltes Nein — aber immerhin. Das Universum mag in dreißig
Milliarden Jahren im Wärmetod enden. Ich bin noch nicht so weit. Ich
muss Kaffee kochen.
Und vielleicht liegt genau darin der Sinn: nicht trotz der Erschöpfung aufzustehen, sondern wegen
ihr. Weil die Müdigkeit beweist, dass hier jemand ist, der sich gegen
etwas stemmt. Weil der Widerstand gegen die Bettdecke der kleinste,
täglich wiederholte Beweis dafür ist, dass Struktur existiert. Dass
etwas geordnet ist. Dass ich — vorläufig, unfertig, schlaftrunken — noch
da bin.
Das Universum strebt zur Ruhe. Ich auch. Aber noch nicht jetzt.
— Verfasst nach dem siebten Snooze-Alarm
