Die große Verweigerung hat begonnen

"Also, ich bin im Supermarkt und es ist einer dieser Tage, an denen die Luft sich anfühlt wie nasse Wolle, und ich stehe in der Würzmittelabteilung und starre auf eine Wand aus Senf, und es müssen mindestens fünfzig verschiedene Gläser sein.

Manche davon sind, na ja, handgemacht. Manche haben diese kleinen Zeichnungen von Sonnenschein und Bauernhöfen darauf. Manche sind, schätze ich, mit Honig versetzt, für Leute, die den Geschmack von echtem Senf irgendwie zu konfrontativ finden oder so.

Und ich stehe einfach nur da, halte ein Glas in der Hand, und es trifft mich, dass ich nichts davon will. Nicht nur den Senf – alles, die ganze Struktur, den Laden, den Job, den ich angeblich kultivieren soll, damit ich mir noch mehr überteuerten Senf kaufen kann, das gesamte Skript. Und es fühlte sich an, als wäre ich drei Stunden zu spät in einen Film gekommen und alle tun so, als müsste ich die Handlung kennen. Aber die Handlung besteht nur aus einer Menge abgelenkter Leute, die nicht merken, dass sie in einem brennenden Gebäude stehen.

Also habe ich den Einkaufswagen einfach mitten im Gang stehen gelassen, zwischen den Gurken und der Mayo. Ich habe die Sachen nicht mal zurückgestellt, was, wie ich weiß, ein beschissener Move ist, aber ich musste da raus. Und ich bin einfach auf den Bürgersteig rausgegangen und habe eine Minute dagestanden. Und zum ersten Mal seit ziemlich langer Zeit habe ich tatsächlich einen tiefen Atemzug genommen, der bis ganz unten in meine Lungen reichte, und er war kalt und schmeckte nach Abgasen, aber er war echt. Und ich fühlte mich irgendwie befreit – für eine Minute zumindest.

Es gibt eine ganz bestimmte Art von Stille, die ich derzeit bemerke und die du vielleicht auch schon gespürt oder irgendwie wahrgenommen hast. Es ist allerdings nicht die schöne Art von Stille, die man mitten im Wald an einem schönen Tag erlebt. Es ist eher diese schwere, statische Stille, die man direkt nach einem Autounfall spürt, bevor man überhaupt realisiert hat, dass man verletzt ist.

Immer mehr Leute bleiben einfach stehen, und es wird langsam unmöglich, das zu ignorieren. Sie schauen sich die sogenannten Meilensteine ihres Lebens an – die dysfunktionale Karriereleiter, den wahnsinnig teuren Hochschulabschluss, vielleicht die Hypothek, die sie sich eigentlich nicht leisten können. Und sie hinterfragen das alles ernsthaft, weil es einfach nicht funktioniert.

Wir alle sind in diesem seltsamen, nach Pappe schmeckenden Optimismus aufgewachsen. Was ich damit meine ist: Man jagt all den üblichen Requisiten hinterher, bis irgendwann die Maske verrutscht und man irgendeine Krise hat, in der sie komplett abschmilzt, und alles, dem wir vertrauen sollten, stellt sich in irgendeinem Maß als räuberisch heraus.

Die Politiker sind im Grunde nur eine Bande Narzissten in Anzügen, die ein Spiel spielen, bei dem Preis unsere Aufmerksamkeit ist. Die Wirtschaft läuft im Wesentlichen darauf hinaus, dass drei riesige Konzerne in einem Trenchcoat herumlaufen, dir die Taschen leeren und dir gleichzeitig erzählen, du solltest dankbar dafür sein. Und sogar das Spirituelle. Das ist alles nur Betrug, der falsche Hoffnung und diese toxische Positivität verkauft, und es ist erschöpfend.

Es ist, als würde man entdecken, dass die eigenen Eltern gar nicht die eigenen Eltern sind. Dass es einfach nur zwei Fremde sind, die einen die letzten zwanzig Jahre zum Abwasch angestellt haben. Und man wird nicht einmal mehr richtig wütend. Oder man wird es, aber man merkt, dass es sinnlos ist. Also wird man einfach still.

Und vielleicht beginnt man, wenn man still wird, sich aus diesen Drähten zu entwirren, in die man verwickelt war. Und dann sind da die Monster, die diese ganze Show leiten, die Autokraten, die gerade den 24-Stunden-Nachrichtenzyklus komplett überfluten. Und das Seltsamste daran ist, dass niemand mehr wirklich überrascht ist, weil es alles normalisiert wird.

Es gibt tatsächlich einen Begriff dafür, was gerade passiert. Er heißt Hypernormalisierung. Dieser Begriff stammt aus den letzten Tagen der Sowjetunion in den späten 1980er Jahren. Damals wusste jeder, dass das Geld Fake war und die Anführer halluzinierten, aber alle taten so, als wäre alles normal, weil sie sich eine Welt, die keine Lüge war, nicht vorstellen konnten.

Und genau in diesem Theater befinden wir uns jetzt – dem Theater des Absurden, in dem die Schauspieler alle betrunken sind und die Kulisse schwelt und verrottet wie eine Müllhalde, und der Rest von uns sitzt auf den billigen Plätzen und fragt sich, ob das Popcorn bio ist. Und wir keuchen nicht einmal mehr auf, wenn eines dieser Monster entlarvt oder beim Namen genannt wird. Wir absorbieren es einfach, fragen uns und einander, warum wir nicht auf die Barrikaden gehen – und scrollen weiter.

Niemand will der Erste sein, der die Revolte anfängt. Also häufen wir es einfach an, wir schmeißen alles auf den Haufen, und wir alle sind – ob wir es wollen oder nicht – Vielfraße mit einem kaputten Schock-Messgerät.

Und wenn man einmal realisiert, dass das Spiel manipuliert ist – nicht nur ein bisschen schief, sondern von Grund auf so konstruiert, dass es einen auffrisst –, dann ist der einzige intelligente Zug, einfach nicht mehr an diesem Tisch zu sitzen. Nicht, dort weiterzusitzen und härter zu spielen oder besser zu strategisieren oder so.

Manche Leute nennen das Faulheit. Ich sehe es als eine Massen-Evakuierung. Wir ziehen den Stecker, weil – ganz ehrlich – die Steckdose langsam Funken sprüht und das Haus nach Ozon riecht.

Ich glaube, unter diesen Umständen verlieren viele Leute das Interesse an Dingen, die ihnen früher wichtig waren, und sie verlieren auch das Interesse, irgendetwas Neues zu entdecken. Und das hat einen Grund. Wenn du dieses seltsame, schwere Taubheitsgefühl spürst: Lass dir von den Leuten, die die Pillen verkaufen, nicht einreden, du seist kaputt. Du bist nicht kaputt. Du reagierst endlich auf eine Welt, die zu giftig und viel zu verlogen geworden ist, um sie noch auf die alte Art genießen zu können.

Wir treten in eine Phase der Entflechtung ein. Das ist nichts Schlechtes, aber es ist schwierig. Wir nehmen die Hände von den Kontrollen und schauen zu, wie das Schiff untergeht – weil wenigstens das Wasser echt ist. Und die Lage ist so schlimm geworden, dass wir lieber Authentizität haben, selbst wenn das bedeutet, sie im Zustand des Zusammenbruchs zu erleben.

Ich habe neulich etwas über die Banks-Kiefer gelesen. Es ist dieses ziemlich knorrig aussehende Ding, das aussieht, als hätte es ein hartes Leben gehabt, und es interessiert sich nicht für dein Mitleid – aber es macht eine interessante Sache. Seine Zapfen sind mit diesem unglaublich dicken, sturen Harz verschlossen und sitzen jahrelang an den Zweigen. Regen öffnet sie nicht. Sonne kann sie nicht öffnen. Sie sehen eigentlich tot aus. Aber das Harz ist ein Schloss. Es ist ein Versiegelungsmittel. Und der einzige Schlüssel, der dieses Schloss öffnet, ist ein Waldbrand.

Der Baum wartet also tatsächlich darauf, dass seine Welt abbrennt, bevor er entscheidet, seine Samen freizugeben. Er braucht die Hitze und die absolute Zerstörung von allem um ihn herum, um dieses Versiegelungsmittel zu schmelzen. Es ist in gewisser Weise ein Überlebensplan, der darauf basiert, dass die Dinge erst viel schlimmer werden müssen, bevor sie wieder echt sein können.

Das sind wir. Das ist diese Taubheit, die wir alle in dieser Hypernormalisierung mit uns herumtragen. Es ist keine Fehlfunktion. Es ist eine Versiegelung. Dein Gehirn hat sich das digitale Geschrei und die Fake-Realität und diesen ganzen zusammenbrechenden Zirkus der modernen Welt angeschaut und beschlossen, die Türen abzuschließen.

Ich denke daran wie an eine heilige Pause. Du bist nicht depressiv im unternehmerischen Sinne. Du bist dormant. Du wartest darauf, dass das Feuer seine Arbeit tut und irgendwann aufhört. Und ja, es ist auf so viele Arten schmerzhaft – aber es führt kein Weg daran vorbei.

Wir haben so viele Jahre in einer Proxy-Version von uns selbst gelebt. Du kennst diese Person. Die auf dem Bildschirm, die sich tatsächlich noch um den Algorithmus gekümmert hat. Aber diese Version von dir war eigentlich nur eine Marionette. Und es ist schwer, weiterzutanzen, wenn man endlich die dicken, schmierigen Fäden sieht, die an den Handgelenken befestigt sind.

Die Leere, die du spürst, wenn du auf dein Handy schaust, ist nicht unbedingt immer etwas Schlechtes. Das ist die Stille, die eintritt, wenn eine falsche Identität endlich aufhört, nach Aufmerksamkeit zu schreien. Es ist, als würde ein Kühlschrank, der zehn Jahre lang im Hintergrund gesummt hat, endlich abschalten. Du hast gar nicht gemerkt, wie sehr dich dieses Geräusch runtergezogen hat, bis es aufhörte.

Wir sind darauf programmiert worden, den Kick zu begehren – den nächsten Kauf, die nächste Benachrichtigung und so weiter. Aber irgendwann hat dieser Kick angefangen, sich wie ein Tief anzufühlen. Also ist die Seele – oder wie auch immer man den Teil von einem nennen will, der nicht käuflich ist – einfach in den Keller gegangen und hat die Tür abgeschlossen. Es ist erzwungene Langeweile, und es ist der einzige Weg, die eigene Stimme über dem ganzen Marketing zu hören.

Es ist ein seltsames Gefühl, aus der eigenen Kultur herauszuwachsen. Es ist wie ein Anzug, der zwei Nummern zu klein ist. Man bewegt sich und hört Reißgeräusche. Und die Rituale, auf die wir uns früher verlassen haben, sind nur noch Schatten.

Nimm die Feiertage zum Beispiel. Es ist einfach nur eine Pflichtaufführung in einem Stück, das schon viel zu viele Spielzeiten läuft. Du sitzt da, reichst die Kartoffeln an Leute weiter, mit denen du DNA teilst, aber keine gemeinsame Realität, und wartest, bis die Uhr auf zehn oder was auch immer springt, damit du dich in dein Zimmer zurückziehen und dissoziieren kannst.

Sogar die Hobbys fühlen sich leider leer an. Man versucht, ein Spiel zu spielen oder irgendwas zu malen, und es fühlt sich einfach wie eine viel schwerere Last an, als es sein sollte. Und das liegt nicht daran, dass man faul ist. „Faulheit“ ist normalerweise nur ein Unternehmenswort für eine Seele, die sich weigert, Treibstoff für die Maschine zu sein.

Die Hobbys waren im Grunde nur Schalldämpfer, die den Sound der Korruption der Welt gedämpft haben. Aber jetzt, wo man das Monster gesehen hat, funktionieren die Schalldämpfer nicht mehr, und man befindet sich in einem Zustand wie einer monotonen Grundlinie. Die Farbe hat die Welt nicht wirklich verlassen. Es ist nur so, dass die Augen sich daran angepasst haben, dass der größte Teil der Farbe sowieso nur neonfarbene Werbung war.

Und das ist der eigentliche Haken: Wenn deine Interessen stumpf werden, lässt die Welt dich nicht einfach in der Stille sitzen. Die Welt gerät in Panik und schickt das Optimierungs-Kommando. Das sind die Leute, die einem erzählen, dass man, wenn man nicht die ganze Zeit leidenschaftlich für sein Leben brennt, sich nicht genug anstrengt. Und sie erzählen einem, dass die Auszeit nicht einfach nur Auszeit sein darf, in der man nichts tut. Sie soll Selfcare sein – aber nur die Art, die deinen Arsch am Montag wieder back to work bringt.

Es gibt nie wirklich Zeit, einfach nur zu sein. Es geht immer ums Tun. Und sie wollen, dass man die wenigen Dinge, die man tatsächlich genießt, in Nebentätigkeiten verwandelt. Und dann soll man den Schlaf mit einer App tracken. Die Schritte zählen, als wäre man ein Gefangener in einem Hightech-Gefängnishof. Sie erwarten, dass man die Meditation perfektioniert, damit man produktiver darin wird, ruhig zu sein.

Es ist eine ganz besondere Art von Hölle, wenn einem gesagt wird, dass sogar die Erholung eine Rendite abwerfen muss.

Ich erinnere mich an eine Zeit, in der man einfach schlecht in Dingen sein konnte. Man konnte eine Gitarre in die Hand nehmen und zwanzig Jahre lang drei Akkorde schlecht spielen, und das war in Ordnung. Man musste keine Marke aufbauen oder so. Man hat keinen Content produziert. Man war einfach jemand, der gerne ein bisschen Krach machte.

Aber heute, wenn man es nicht aufnimmt, wenn man die Interessen nicht nutzt, um ein Proxy-Selbst aufzubauen, das völlig Fremden beeindruckend vorkommt, behandelt das System einen, als wäre man eine kaputte Maschine oder ein Defekt.

Deshalb fühlen sich die Dinge, die man tatsächlich gerne tut, so schwer an. Weil das System unsere Vorstellungskraft kolonisiert hat und unser Spiel in nonstop Arbeit verwandelt hat.

Alan Watts hat übrigens ausführlich über die Bedeutung des Spiels gesprochen. Es war eines seiner zentralen Themen. Jedes Mal, wenn man den Pinsel in die Hand nimmt oder dieses Videospiel startet oder was auch immer – da ist diese kleine Stimme im Hinterkopf, und sie klingt irgendwie wie ein mittlerer Manager und fragt: „Na, wie trägt das eigentlich zu deinem persönlichen Wachstum bei?“

Diese monotone Grundlinie, die du gerade vielleicht spürst – das ist einfach die Art und Weise, wie deine Seele streikt. Sie weigert sich, für einen Markt, dem sie egal ist, noch irgendetwas zu produzieren. Es ist ein Sitzstreik in der Fabrik des Geistes.

Man hat uns die Idee verkauft, dass Leidenschaft der natürliche Zustand eines gesunden Menschen sei. Das ist sie nicht. Leidenschaft ist ein Fieber. Sie ist ein vorübergehender Spike. Sie kommt und geht. Niemand kann ewig bei dieser Temperatur leben, ohne irgendwann die Leitungen durchzubrennen. Und das gilt für alles im Leben, auch für Beziehungen.

Der größte Teil der Menschheitsgeschichte wurde in einer Grauzone gelebt. Im Alltäglichen, im Ruhigen, im Repetitiven, im Langweiligen. Trotzdem wurde uns eingeredet, dass wir versagen, wenn wir nicht ständig von innen heraus erleuchtet sind.

Ich habe das schon einmal gesagt und ich sage es nochmal: Wir fangen an zu begreifen, dass das Radikalste, was man in einer Welt tun kann, die jede wache Sekunde von einem ernten will, darin besteht, Phasen zu umarmen, in denen man fundamental und ohne Entschuldigung nutzlos ist.

Und ich weiß, dass das nicht leicht ist, weil die meisten von uns in dieser dysfunktionalen Scheiße-Show stecken. Aber ich persönlich habe mir immer vorgenommen, hier in meiner Küche zu sitzen, aus dem Fenster zu schauen und die Krähen zu beobachten, die auf den Stromleitungen hocken. Es ist nicht produktiv. Es baut kein Vermächtnis auf und hilft mir auch nicht, meinen Impact zu skalieren oder was auch immer. Und genau deshalb ist es das Einzige, das sich nicht anfühlt, als würde es mir etwas stehlen.

Ich versuche, unindexierbar zu sein. Ich versuche, mehr ein Rätsel für den Algorithmus zu sein – den allmächtigen Algorithmus. Also mache ich Dinge, die man wohl als fundamental nutzlos betrachten würde. Ich gehe spazieren, nirgendwohin, ohne Grund. Ich schaue zwanzig Minuten lang ein Insekt auf einem Blatt an.

Diese Dinge haben null Marktwert. Sie sind in den Augen der Maschine Zeitverschwendung – und genau deshalb sind sie die einzigen Dinge, die sich echt und greifbar anfühlen.

Ja, ich mache diese Dinge, weil sie mich daran erinnern, dass ich kein Rädchen bin. Ich bin einfach ein Mensch.

An diesem Punkt meines Lebens muss Verbindung, wenn ich sie suche, niedrigfrequent und hochschwingend sein – ein oder zwei Menschen, die auch müde sind. Wir reden nicht wirklich über die Nachrichten oder unsere Ziele. Wir reden darüber, wie sich die Luft anfühlt. Vielleicht reden wir über die Bücher, die uns wirklich etwas haben fühlen lassen, bevor die Welt so laut und irre geworden ist. Und wir versuchen, Dinge ganz langsam von unten nach oben wieder aufzubauen – ein ehrliches, nicht aufgenommenes Gespräch zur Zeit.

Und die Melancholie – die lasse ich einfach da sitzen. Wir haben in unserer Gesellschaft diese Obsession damit, glücklich zu sein. Aber Glück ist nur ein Spike, den das System benutzt, um uns zum Kaufen zu bringen. Glück an sich ist okay, wenn man es erleben kann – aber ich hätte lieber ein Plateau.

Wenn du eine tiefe, stille Traurigkeit über die Welt spürst, ist das einfach ein Zeichen dafür, dass du wach bist. Aber lass sie deine geistige Gesundheit nicht pathologisieren. Und dieses schwere Gefühl in deiner Brust – das ist letztlich einfach deine Menschlichkeit, die sich weigert, glattgebügelt zu werden.

Diese ganze große Verweigerung, die ich sehe – ich sehe sie als eine große Ablehnung, die gerade stattfindet. Es geht nicht darum, Brandstiftung zu begehen und alles niederzubrennen. Denn schau: Die Welt brennt sich gerade ganz von alleine nieder. Es geht darum, zu entscheiden, was es wert ist, mit dir in den verkohlten Boden getragen zu werden, sobald dem Feuer endlich der Sauerstoff ausgeht.

Und es ist okay, still zu sein und zu merken, dass man nicht zur Party gehört. Und hoffentlich, idealerweise, wird etwas Ehrliches in der Asche wachsen. Ich glaube, das muss es – aber der Boden muss erst einmal freigeräumt sein.

Also: Lass die Stille einfach geschehen. Kämpfe nicht dagegen an. Versuch nicht, sie zu kontrollieren. Denn sie ist der einzige Ort, der noch übrig ist, an dem du endlich dich selbst atmen hören kannst.

Okay, das war’s für heute. Wie immer: Danke fürs Zuhören."